Insomnio V

 Al margen de la realidad húmeda y carnal.

 Al margen de la beatitud de la minoría de personajes que pueblan las vigilias, elucubraciones, nocturnos pensamientos.

 Existe la criatura sin extremidades que recorre los pasillos de la casa, el azul resplandor de un rostro aparecido sin dientes, encías puras sus carcajadas apagadas y una hembra, animal perfecto de uñas descarnadas y alma despedida entre las carnes o viceversa.

 Se escuchan respiraciones de botellas de vidrio saltar y agitarse, el traqueteo de traqueas transformadas en trapezoidales herramientas de y para la tortura.

 Ya se esparce el aroma de la insegura hemoglobina en nácares disfrazada: el que la probó, lo sabe. Y el visionado de unas violetas a la puerta y el sendero.

 Elevado, como ofrenda floral a la diosa de las esmeraldas venas y alianzas condenatorias a la humanidad, el cántico oscuro se alza, elevado, pétreo, reventando el aire de la estirpe.

 Húmeda mirada se desdice de sus convicciones, acepta la espera ansiosa visita, sale fuera de sí, se recompone, desquicia el nombre, pierde la agudizada senda de la madrugada.

 Hierbas reunidas al principio del sendero que conduce al bosque donde el laberinto, con mimo y resultados, constructo fue en el interior, tras las milenarias ramas franqueadas de rostros pintados, danzas de antaño, dioses inexistentes ya en nuestra memoria por los que los danzantes -yo entre ellos- parpadeamos sin miedo: dó el craneal cornamentado, los pasajes sin hilar, el recuerdo de una enfermedad medio humana…

 Burbujea el vicio de la curiosidad: no dormir es la opción válida para acompañar, por quinta noche, a la Dama de rostro masculino, agradables formas y contoneo sucinto: caderas de trigo preñado del azabache sol del olvido. Y música en los pasos.

 Y, como siempre, tiñe la zarabanda, el aullido de perros, no lejano.

Otto Dix, de deborafeller.com
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Insomnio V

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