ACIDO III

…ya sería por las burbujas efervescentes -las hay dóciles, tristes- que los labios aparentaban o los reproches que reverberaban en sus tuétanos: algo le pasaba a aquel conejo y yo, desgraciadamente no era un especialista. Ni siquiera me sentí como tal, cuando, prematuramente en nuestra longeva enemistad me intentó argumentar el mal trato que sufría su mujer, la coneja, una coneja, no era, pensé, oh, las conejas del mundo, me dio por pensar en esa coneja, -que conocí, de poco, lo admito, pero un conejo hembra, un conejo, la presentación de sus hijos es fundamento básico y regular para hablarle de lo demás, o ¿es que no lo sabemos?, pensé, por eso, esto-  por la soledad y todo eso, dijo, por la cochambre de verdes que padecemos en nuestros campos. Desentendido me he.

Huayáscar me convoca, dije. Y allá me fui, sin preocuparme de la mujer del conejo, de sus hijos, de lo que padeciera, de los verdes sin sombra que todos vivimos y de los que no hablamos, y de esas cosas que parece que por poner a un conejo de propaganda, siempre el electorado va a seguir más, piensas: si era mujer, si hubiera sido hembra y lo que es peor: nadie tocaba una flauta en aquel ambiente, todos estaban dormidos, se les notaba pendientes del capricho de quien entraba, rasurando el aire con la carmesí cortina -todo dicho queda- y aumentábamos el dejar pasar el aire, sin estar al quite, sin un poco de miedo, sin volanderas que dieran que hablar. “¿Dónde -pregunté en voz alta, pero sin gritar- … dónde David Lynch, dónde Rammstein?” Las caras fueron de traca.

Ahí, delante de una copa que no era de cerveza -sin gas, tibia a pesar del hielo- pensé, me di cuenta: algún amigo, corrosivo hasta las entrañas con un régimen que no era el suyo, despertará. O hará como si. Y quizá champagne, o cerveza tibia. También lo pensé. Y como lo pensé, pasó.

Sin conejos. Algo raro había en el ambiente, ya dije.

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