ACIDO II

…de una esperanza sin frontera, de un amor más puro que la caída del ángel mitológico…

Hablaba sin pensar en Beckett, discernía poco, o nada, entre la seminal ansiedad de la palabra y el esquizoide contraste que el silencio ofrece. Quién o qué iba a recordarle que el fuego yacía en sus más que impuras venas. Nada diré -pienso- de sus cicatrices de magenta mirada, sus estropicios viscerales, sus manos, arruga pura defendida por asesinos nunca hallados, siempre entre el poder y la olvidad mancha que resiste en la conciencia.

…las voces, bellísimas y maquinales: del pasado adquirimos una falta de resistencia que traducimos en rencor y oprobio.

Seguía inútil su monólogo: la vanadinita de sus labios lechosos, nada añadía a mi malestar, tampoco lo saciaba: comencé preámbulos de venganza, incipientes destierros de su nuca, hepáticos deseo de malevolencia entristecida, después de lágrimas dulces de belladona.

Seguía inútilmente la discordia de la ignorancia y el férreo y rutinario -por explicativo- deseo de poner palabras a sensaciones que no lo merecen. Mis parpadeos decía “franjas”, “colores”, líneas malvas”. ¿Dónde, pensé o dije al aire, el silencio, dónde el roto panorama mental que esculpe vanidades a la espera de los dioses y sus heraldo que nos sajen la lengua?

Como la muerte de un ser querido, hielo en la conciencia. Como el amor aferrado a la garganta tras el adiós, adiós: y únicamente escupes los líquidos albos del amanecer todavía no parido. Y expandes sacrificios en tus iris.

Cuándo lluvia, nieve, lava u obsidianas… importó algo alguna vez, importó nada siempre.

De hacheron-fasediez.blogspot.com

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